Я иду в темноте, под луной. Куртка подмышкой, за спиной рюкзак, а я во флиске, рубашке и шарфе.
Холодный ветер приятно задувает пол рука и лезет за шарф, путается в волосах, бьётся о пальцы.
Рёбра кисти мёрзнут. Вокруг неё двойной слой металлической цепи, она ест тепло, и рёбра мёрзнут, замерзают, но снимать так не хочется.
И тут я ловлю себя на мысли, что напеваю какую-то песню, хорошую такую песню. О которой вообще давно не вспоминал.